O Dia em Que Marchei pelo Brasil

Não fui a passeata com a intenção de ser contra nada.

Queria estar no meio da rapaziada, arranjar uma namorada, beijar na boca, sei lá o que.

Tinha marcado com Zeca Traveco num botequim ali da Cinelândia, duas da tarde pra não perder a movimentação.

Zeca Traveco gostava da bagunça sempre de olho numa mina gostosa, daquelas que tivessem bundão.

Não foi a toa que ganhou o apelido. Certa vez foi atrás de uma que tinha a mesma coisa que ele, só que com a traseira recheada de silicone. Mulherengo nato, nem prestou atenção na mão peluda e na cara com barba por fazer do traveco.

Como sempre atrasado, me deixou ali esperando por mais de uma hora, tomando uma gelada de olho na movimentação.

Cansado de esperar fui vendo passar as mais variadas figuras.

Tinha engraxate querendo uns trocados, punk com boca de índio, periguete assanhada de livro na mão, vozona dependurada na bandeira do Brasil levando o neto a tiracolo, executivo de terno e gravata estendida no pescoço, senhoras com antigos trajes do movimento hippie, ou seja, com todo tipo de gente tinha que dar certo, pois o Brasil estaria ali representado.

Quando Zeca Traveco chegou tomamos mais uma, paguei a conta, e começamos a nos perguntar como seria.

Em frente ao Municipal vi umas meninas pintando o rosto, com a mesma pintura do “fora Collor”. Foi só olhar na direção e veio uma pintando meu rosto.

A última vez que tive o rosto pintado foi no “bloco das piranhas” lá do bairro. Nunca mais me esqueço da namorada rindo de mim com aquela cara de veado. 

Vencido o constrangimento comecei a me sentir mais enturmado. Já não era mais aquele careta desbundado que, além de não andar de ônibus não descolava o traseiro da frente do computador pra ir na rua tomar um café.

Na altura do prédio da Caixa Econômica comecei a cantarolar a minha primeira palavra de ordem. Ao meu lado, Zeca Traveco tinha começado a se dar bem com uma mulherona, que carregava na mão a bandeira de um certo PCO. “Mãos ao alto, a tarifa de ônibus é um assalto!” aprendi no grito alto da companheira de caminhada.

Mas não estava legal, faltava algo, faltava birita. Gritei pro Zeca: “A gente se encontra na Candelária”, e tomei o rumo da São José em busca de um bar aberto.

Encontrei um na estação das barcas, cheio de gente bonita e azaração.

Com aquela cara pintada e a bandeira do Brasil no ombro, caída não sei de onde peguei moral.

A turma que estava ali tinha bateria, apito, um monte de ziriguidum, e eu, de cara mamada sou porta bandeira e mestre sala ao mesmo tempo.

A garotada me incorporou a turba e quando dei por mim já estava em Niterói, aos pés de Arariboia, bravo guerreiro que se postou ali depois do quebra-quebra dos anos 60.

Como fui parar em Jurujuba não sei.

Só sei que a moça que me livrou da porrada da PM, fugindo do cheiro do gás lacrimogêneo, gostou quando cantarolei para ela o hino da “Internacional Socialista”, e me curou do porre com café e banho.